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手搭在青铜鼎沿，掌心贴着冰凉的金属，青金光纹从指尖渗出，微弱地游走一圈，随即隐没。经脉里的灼痛已经退去，只留下些许疲惫，像走了一夜山路后的腿脚发沉。他抬头，目光扫过中庭。 枪手们站在空地一侧，矛尖朝下，握柄的手指关节泛白。盾卒列队靠后，盾面斜插地面，肩头微微起伏，呼吸压得极低。没有人说话。昨夜带回的六名伤员已送入静室，药香还在廊下飘着，可活着的人脸上没有松懈。一名老修低头盯着自己的靴尖，灰布裹腿上还沾着焦土；一个年轻弟子攥着短刀，拇指不断摩挲刀脊，仿佛怕它不锋利。 叶凡迈步向前，踏上中庭石台。这台子不高，三尺左右，原是演武时点将用的，如今裂了一道缝，边缘长出寸许青苔。他站上去，背对鼎身，面对众人。风从东边吹来，掠过屋檐，带起几片枯叶，在空中打了两个旋，又落回地上。...