的冰粉。风声穿过空旷的大殿,发出低沉的呜咽。 宋清音托着下巴,坐在寒玉案边缘。那双短腿悬在半空,百无聊赖地前后晃荡,脚尖偶尔擦过冰面,发出微弱的摩擦声。 她盯着不远处盘膝闭目的谢渊。这人连呼吸的频次都恒定不变,三长一短,吐纳间,白色的灵雾在鼻端萦绕,凝结成霜,转瞬又化作虚无。 宋清音觉得有些气闷。自那日拨弄铜钱被他轻描淡写地化解后,她又尝试了数种法子。比如在他在殿外练剑时,故意将崖边的积雪踢落,试图弄脏他那纤尘不染的白衣;比如在他调息时,引动寂尘剑发出刺耳的嗡鸣,扰乱周遭灵气的流转。 结果无一例外。谢渊连眼皮都不曾多抬半寸。他把她当成了一团空气,或者说,一个毫无威胁且不值得倾注心神的死物。这种一拳打在棉花上的无力感,是宋清音过往岁月中极...
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